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De a poquito y en desorden, aparecerán algunas de las preguntas de esa exquisitez llamada El libro de las preguntas.

Es paz la paz de la paloma? El leopardo hace la guerra?
Por qué enseña el profesor la geografía de la muerte?
Qué pasa con las golondrinas que llegan tarde al colegio?
Es verdad que reparten cartas transparentes, por todo el cielo?

Pero es verdad que se prepara la insurrección de los chalecos?
Por qué otra vez la Primavera ofrece sus vestidos verdes?
Por qué ríe la agricultura del llanto pálido del cielo?
Cómo logró su libertad la bicicleta abandonada?

Es este mismo el sol de ayer o es otro el fuego de su fuego?
Cómo agradecer a las nubes esa abundancia fugitiva?
De dónde viene el nubarrón con sus sacos negros de llanto?
Dónde están los nombres aquellos dulces como tortas de antaño?
Dónde se fueron las Donaldas, las Clorindas, las Eduvigis?

De tus cenizas nacerán checoeslovacos o tortugas?
Pero sabes de dónde viene la muerte, de arriba o de abajo?
De los microbios o de los muros, de las guerras o del invierno?

Qué guardas bajo tu joroba? Dijo un camello a una tortuga.
Y la tortuga preguntó: Qué conversas con las naranjas?
Tiene más hojas un peral que Buscando el Tiempo Perdido?
Por qué se suicidan las hojas cuando se sienten amarillas?

Qué cosa irrita a los volcanes que escupen fuego, frío y furia?
Por qué Cristóbal Colón no pudo descubrir España?
Cuantas preguntas tiene un gato?
Las lágrimas que no se lloran esperan en pequeños lagos?
O serán ríos invisibles que corren hacia la tristeza?

Yo soy fiel creyente de lo segundo... que si no se llora, las lágrimas se convierten sin que nos demos cuenta en tristeza.

Por eso, mejor llorar cuando tenemos ganas (sugerencia: hacerlo debajo de la ducha para que lo note el menor número de personas posible o, mejor aún, nadie ).

Buenas noches,
Alicia

P.D. Y gracias por compartir esto, Au

Dónde esta el niño que yo fui, sigue adentro de mí o se fue?
Sabe que no lo quise nunca y que tampoco me quería?
Por qué anduvimos tanto tiempo creciendo para separarnos?
Por qué no morimos los dos cuando mi infancia se murió?
Y si el alma se me cayó por qué me sigue el esqueleto?

Qué triste, ¿no?
Y qué hermosas líneas. Gracias por seguir compartiendo estas perlas.

Cambiando de tema, esta foto de Neruda me recordó al marido de la protagonista de la serie Medium, con Patricia Arquette, creo... él, una especie en extinción  (quienes hayan visto la serie saben a qué me refiero ).