Forums

Arranco con este poema que es uno de los primeros que aprendí. Es inevitable la sonrisa que se me pinta, sonrisa disparada por recuerdos que vuelven con estas palabras de Martí, nostalgia de tantas cosas que ya no tengo, pero que cuánto amé. Y ahí van mi abuelo, el cielo y tierra de la rayuela, las galletitas Manon en el bolsillo.
Au


Cultivo Una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

José Martí

La princesa está triste.. ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

Que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro;
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

[...]

Este poema es de Félix Rubén García Sarmiento quien cambió su nombre para tener las cinco vocales una sola vez cada una. Así, se convirtió en ese gran poeta que fue Rubén Darío.

Me hace llorar de emoción. Es claro que los adictos a la poesía también tenemos corazón de grillo.
¡Gracias!

La estudié en 5 grado con mi profesora de Lengua (uno de los 30.000 desaparecidos de la Argentina). Qué triste, pero qué bella.

¡Gracias!

Tess: me pasa lo mismo con la poesía. No sería raro si estuviéramos hablando de la Gran Emily en traducciones diversas, pero me pasa con poemas escritos originariamente en español.
Me juego que está bien cómo los aprendimos nosotros. Muchas veo errores en poemas que tengo impresos a mano (Borges, por ejemplo).
Ahora voy a poner una (muy triste) que me enseñó mi abuela. Es que también nos vinculamos desde la tristeza con quienes amamos. A mí, el señor que estoy viendo desde la ventana no me pone triste porque no me pone alegre.
Sí me pone triste tu papá porque es como si ya conociera al arquitecto de edificios y de palabristas.
Au

¡Qué lindo tred!

Yo voy a repetir (como la aprendí, como me viene a la memoria) una que me enseñó mi madrina cuando yo tenía tres años. Grabada a fuego.

Con la mitad de un periódico,
hice un buque de papel
y en la fuente de mi casa,
va navegando muy bien.

Mi hermana, con su abanico,
sopla que sopla sobre él.
¡Muy buen viaje, muy buen viaje,
buquecito de papel!

Amado Nervo


PD. ahora voy a buscarla en Internet. No sé si la recuerdo con errores... maybe.

Hola.
Esta es una poesía muy viejita. Probablemente no la conozcan, pero si prueban con sus familiares más viejitos, es casi seguro que la conocerán.
Para mí es importante porque me la enseñó mi abuela. (Ella me agregó que antes se usaba mucho la palabra "spleen".) Además, me gusta la historia que cuenta.
Au


REÍR LLORANDO

Juan de Dios Peza

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el más gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Uno de mis primeros libros. Tiene mi firma en la primera hoja con caligrafía de ¿7 años? Por ahí. Yo diría que es poesía sin rima.
Gracias por traerla.

Soy de otra generación, la de ogros, brujas malvadas y bambis que se pierden para nuestro terror, pero sé que Bornemann es escritora pionera en esto de una nueva literatura para los más chiquitos.

Au