10-08-2007, 02:42 PM
De purrete, mi viejo me dio a leer los versos de este poeta casi desconocido, pero sumamente popular entre los zurdos de los años 50 y 60. Luego lo conocí cuando vino a la Argentina, y canté incluso en el coro universitario que participó en el homenaje. Amarcord que entre los artistas que concurrieron al Luna Park estaba Sebastián Piana, que se tocó dos milongas.
Esto acabo de encontrarlo en gúguel, que anoche, vaya uno a saber por qué, volví a recordarlo, al cabo de decenios de ausencia.
sergio
Historia de una Vida truncada
FERNANDO MACARRO CASTiLLO (Marcos Ana) nace en Ventosa del Río Almar, una pobre aldea de la provincia de Salamanca, el 20 de Enero de 1921. Sus padres Marcos Macarro y Ana Castilla, son campesinos sin tierra. En 1929 se traslada a Alcalá de Henares, contratados como hortelanos. Marcos tiene 8 años. Asiste poco tiempo a la escuela y aprende sólo a leer y escribir. Debe trabajar, ayudar a su padre en las tareas agrícolas y otras veces, recorrer cortijos y pueblos vendiendo, en un carrito, pequeños artículos: cordeles, herramientas campesinas.
En 1936 estalla la sublevación franquista. Marcos Ana tiene 15 años apenas, se va voluntario al frente de Guadarrama en un batallón de milicias. Luego, al formarse el Ejercito Regular, es dado de baja por menor de edad. En Alcalá de Henares, mientras lucha en las labores de retaguardia: La producción, la educación, la preparación premilitar de la juventud, un día recoge el cadáver de su padre de entre los escombros de su casa destruida. A los 17 años se incorpora al Ejercito, en la Octava División.
Cuando llega el fin de la guerra, marzo de 1939, con miles de combatientes republicanos es atrapado en el puerto de Alicante, es conducido al campo de concentración de Albatera, donde el hambre, los castigos, el suicidio y las ejecuciones diezman las filas de los prisioneros. Se evade y va a ocultarse en Madrid. Pocos días después es detenido. Era Abril de 1939, tenía 18 años y tres meses. Ya no habría de conocer la libertad hasta 1961, casi a los 41 años de edad. En una comisaría de Madrid, es torturado durante 43 días en forma tal que al ser trasladado a la cárcel de Porlier no puede andar, ni llevarse el alimento a la boca: sus compañeros deben asistirlo como a un recién nacido.
Condenado a muerte, espera noches y noches ser sacado al fusilamiento mientras ve marchar hacia la muerte a centenares de hombres. Un día es hallada por los guardias una hoja que circulaba entre los presos alentándoles a mantener la fe, a no desmayar en la terrible adversidad. Marcos Ana se presenta a declararse autor de aquella hoja para evitar el suplicio indagatorio a que se estaba sometiendo a numerosos presos. Es torturado otra vez. Un nuevo consejo de guerra vuelve a condenarle a muerte. Su madre cuando lo supo, perdió el conocimiento y no lo recobró más. Esto sucedía en 1943.
Marcos recorre, una tras otra, fatídicas prisiones: la Cárcel del Conde de Toreno (allí estuvo con el poeta Miguel Hernández, muerto después en un calabozo), el Penal de Ocaña, la prisión de Alcalá de Henares y por fin el penal de Burgos, donde pasó 15 años. En todas estas prisiones ha sufrido castigos inauditos. Todo ello sacado de la página:
http://www.elbazardelavida.com/ideas/Mar..._ideas.htm
En Ocaña estuvo 307 días incomunicado; de ellos tres meses en aislamiento total, sin salir del calabozo, sin hablar con alguien, sin andar, tirado sobre el piso que diariamente llenaban de agua sus carceleros.
En el Penal de Burgos estuvo nueve meses incomunicado en una celda. Fue en esa celda, hacia 1954, donde nacieron sus primeros poemas ( a los 33 años de edad). Sus compañeros lograron hacerle llegar un pequeño volumen de Antonio Machado. Pudo, sucesivamente. leer a Lope de de Vega, Quevedo, Garcia Lorca, Rafael Alberti, Miguel Hernandez ... Por los mismos caminos inexplicables que llegaron hasta él estos grandes poetas de España, comenzó a llegar a España y al mundo la poesía de Marcos Ana. Una poesía llamando desde un muro, a la fraternidad de un mundo que comenzó a pedir su libertad, fraternidad que se hizo extensiva a todos los presos políticos de España y a todo el pueblo español.
En Noviembre de 1961 en respuesta a ese clamor Marcos Ana fue liberado. Había cumplido 23 años de prisión ininterrumpida. Es el hombre que más años estuvo preso por la guerra civil española.
Poesías:
Autobiografia
Mi pecado es terrible:
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso, aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra ni venganza
recorriendo por mis venas.
¡España! sólo es el grito
que escapa desde mi alma...
------------------------------------------------------------------------------- -
Mi Mundo es un Patio
1
La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño
2
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)
3
A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando"
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...
Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo)
4
Amanezco, y ya todo
- fuera del sueño- es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)
5
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO)
------------------------------------------------------------------------------- -
Te llamo desde un muro
Oye, hermano, te llamo desde un muro;
clavado entre unas piedras
donde las sombras hacen su nidada.
Hablo desde la pena.
Entre los huesos mismos del dolor te llamo.
Mi voz, como esas hierbas
que en la ranura de una roca crecen,
se ha mantenido pura!
no escupió a su bandera,
ni doblegó sus hombros,
ni ha mentido canciones,
ni se pasó al oscuro.
Veinte veces cruzó la primavera,
y mis alas a un cepo atrapadas,
y el ardor de mi sangre entre cadenas.
¡ Pero hoy mi voz -sin llanto- te reclama!
mi lengua es una herida que flamea,
como un pájaro ardiendo en tu ventana.
Ni un día más, amigo. No consientas
este tropel de muros obcecados;
tanta luz sin salida, tanta puerta
cerrada ante mis ojos.
Mi corazón te espera,
aguarda tu palábra y en los muros,
como un río apresado, se golpéa
------------------------------------------------------------------------------- -
Si llegáis ya tarde un día
"los dientes de una ballesta me tienen clavado el vuelo,
tengo el alma desgarrada de tirar
pero no puedo arrancarme estos cerrojos que me atraviesan el pecho.
8200 veces la Luna cruzó mi cielo y otras tantas la dorada Libertad cruzó mi mente
el Sol me hace crecer flores - ¿para qué? -
si estéril veo que entre los muros mi sangre se me deshoja en silencio.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en la olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo -de nieve-
a mis camaradas entre sus cadenas muertos,
recoged nuestras banderas, nuestro dolor, nuestros sueños,
los nombres que en las paredes con dulce amor grabaremos.
Y si nos cerráis los ojos, dejadnos los muros dentro
que se pudran con el polvo de nuestra carne
y no puedan ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en las olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo,
buscad en las soledades -del muro- mi testamento
al mundo le dejo todo, lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos, lo que soy, lo que sostengo
una bandera sin llanto
un amor, algunos versos
y en el medio de este patio -gris, desierto- mi grito,
como una estatua terrible y roja en el centro
------------------------------------------------------------------------------- -
A los católicos
Escúchame, quienquiera que tú seas
si es que el amor a Dios el alma te ilumina;
no puedes de este mundo así marcharte,
emprender la gran senda con las manos vacías,
llegar ante las puertas de Dios, que tu fe sueña
para decir: "Señor, no traigo nada;
dame un punto de amor de tu lumbre divina."
Porque el Señor, tu Dios, contestaría:
Vete, rompe tus pies por los bermejos hielos infinitos,
apóyate en la vara nudosa de tus odios,
serás un caminante para siempre si no hallas
la palma del amor que no quisiste
tomar del árbol que plantó Mi Sangre"
Esto acabo de encontrarlo en gúguel, que anoche, vaya uno a saber por qué, volví a recordarlo, al cabo de decenios de ausencia.
sergio
Historia de una Vida truncada
FERNANDO MACARRO CASTiLLO (Marcos Ana) nace en Ventosa del Río Almar, una pobre aldea de la provincia de Salamanca, el 20 de Enero de 1921. Sus padres Marcos Macarro y Ana Castilla, son campesinos sin tierra. En 1929 se traslada a Alcalá de Henares, contratados como hortelanos. Marcos tiene 8 años. Asiste poco tiempo a la escuela y aprende sólo a leer y escribir. Debe trabajar, ayudar a su padre en las tareas agrícolas y otras veces, recorrer cortijos y pueblos vendiendo, en un carrito, pequeños artículos: cordeles, herramientas campesinas.
En 1936 estalla la sublevación franquista. Marcos Ana tiene 15 años apenas, se va voluntario al frente de Guadarrama en un batallón de milicias. Luego, al formarse el Ejercito Regular, es dado de baja por menor de edad. En Alcalá de Henares, mientras lucha en las labores de retaguardia: La producción, la educación, la preparación premilitar de la juventud, un día recoge el cadáver de su padre de entre los escombros de su casa destruida. A los 17 años se incorpora al Ejercito, en la Octava División.
Cuando llega el fin de la guerra, marzo de 1939, con miles de combatientes republicanos es atrapado en el puerto de Alicante, es conducido al campo de concentración de Albatera, donde el hambre, los castigos, el suicidio y las ejecuciones diezman las filas de los prisioneros. Se evade y va a ocultarse en Madrid. Pocos días después es detenido. Era Abril de 1939, tenía 18 años y tres meses. Ya no habría de conocer la libertad hasta 1961, casi a los 41 años de edad. En una comisaría de Madrid, es torturado durante 43 días en forma tal que al ser trasladado a la cárcel de Porlier no puede andar, ni llevarse el alimento a la boca: sus compañeros deben asistirlo como a un recién nacido.
Condenado a muerte, espera noches y noches ser sacado al fusilamiento mientras ve marchar hacia la muerte a centenares de hombres. Un día es hallada por los guardias una hoja que circulaba entre los presos alentándoles a mantener la fe, a no desmayar en la terrible adversidad. Marcos Ana se presenta a declararse autor de aquella hoja para evitar el suplicio indagatorio a que se estaba sometiendo a numerosos presos. Es torturado otra vez. Un nuevo consejo de guerra vuelve a condenarle a muerte. Su madre cuando lo supo, perdió el conocimiento y no lo recobró más. Esto sucedía en 1943.
Marcos recorre, una tras otra, fatídicas prisiones: la Cárcel del Conde de Toreno (allí estuvo con el poeta Miguel Hernández, muerto después en un calabozo), el Penal de Ocaña, la prisión de Alcalá de Henares y por fin el penal de Burgos, donde pasó 15 años. En todas estas prisiones ha sufrido castigos inauditos. Todo ello sacado de la página:
http://www.elbazardelavida.com/ideas/Mar..._ideas.htm
En Ocaña estuvo 307 días incomunicado; de ellos tres meses en aislamiento total, sin salir del calabozo, sin hablar con alguien, sin andar, tirado sobre el piso que diariamente llenaban de agua sus carceleros.
En el Penal de Burgos estuvo nueve meses incomunicado en una celda. Fue en esa celda, hacia 1954, donde nacieron sus primeros poemas ( a los 33 años de edad). Sus compañeros lograron hacerle llegar un pequeño volumen de Antonio Machado. Pudo, sucesivamente. leer a Lope de de Vega, Quevedo, Garcia Lorca, Rafael Alberti, Miguel Hernandez ... Por los mismos caminos inexplicables que llegaron hasta él estos grandes poetas de España, comenzó a llegar a España y al mundo la poesía de Marcos Ana. Una poesía llamando desde un muro, a la fraternidad de un mundo que comenzó a pedir su libertad, fraternidad que se hizo extensiva a todos los presos políticos de España y a todo el pueblo español.
En Noviembre de 1961 en respuesta a ese clamor Marcos Ana fue liberado. Había cumplido 23 años de prisión ininterrumpida. Es el hombre que más años estuvo preso por la guerra civil española.
Poesías:
Autobiografia
Mi pecado es terrible:
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso, aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra ni venganza
recorriendo por mis venas.
¡España! sólo es el grito
que escapa desde mi alma...
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Mi Mundo es un Patio
1
La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño
2
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)
3
A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando"
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...
Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo)
4
Amanezco, y ya todo
- fuera del sueño- es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)
5
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO)
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Te llamo desde un muro
Oye, hermano, te llamo desde un muro;
clavado entre unas piedras
donde las sombras hacen su nidada.
Hablo desde la pena.
Entre los huesos mismos del dolor te llamo.
Mi voz, como esas hierbas
que en la ranura de una roca crecen,
se ha mantenido pura!
no escupió a su bandera,
ni doblegó sus hombros,
ni ha mentido canciones,
ni se pasó al oscuro.
Veinte veces cruzó la primavera,
y mis alas a un cepo atrapadas,
y el ardor de mi sangre entre cadenas.
¡ Pero hoy mi voz -sin llanto- te reclama!
mi lengua es una herida que flamea,
como un pájaro ardiendo en tu ventana.
Ni un día más, amigo. No consientas
este tropel de muros obcecados;
tanta luz sin salida, tanta puerta
cerrada ante mis ojos.
Mi corazón te espera,
aguarda tu palábra y en los muros,
como un río apresado, se golpéa
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Si llegáis ya tarde un día
"los dientes de una ballesta me tienen clavado el vuelo,
tengo el alma desgarrada de tirar
pero no puedo arrancarme estos cerrojos que me atraviesan el pecho.
8200 veces la Luna cruzó mi cielo y otras tantas la dorada Libertad cruzó mi mente
el Sol me hace crecer flores - ¿para qué? -
si estéril veo que entre los muros mi sangre se me deshoja en silencio.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en la olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo -de nieve-
a mis camaradas entre sus cadenas muertos,
recoged nuestras banderas, nuestro dolor, nuestros sueños,
los nombres que en las paredes con dulce amor grabaremos.
Y si nos cerráis los ojos, dejadnos los muros dentro
que se pudran con el polvo de nuestra carne
y no puedan ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en las olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo,
buscad en las soledades -del muro- mi testamento
al mundo le dejo todo, lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos, lo que soy, lo que sostengo
una bandera sin llanto
un amor, algunos versos
y en el medio de este patio -gris, desierto- mi grito,
como una estatua terrible y roja en el centro
------------------------------------------------------------------------------- -
A los católicos
Escúchame, quienquiera que tú seas
si es que el amor a Dios el alma te ilumina;
no puedes de este mundo así marcharte,
emprender la gran senda con las manos vacías,
llegar ante las puertas de Dios, que tu fe sueña
para decir: "Señor, no traigo nada;
dame un punto de amor de tu lumbre divina."
Porque el Señor, tu Dios, contestaría:
Vete, rompe tus pies por los bermejos hielos infinitos,
apóyate en la vara nudosa de tus odios,
serás un caminante para siempre si no hallas
la palma del amor que no quisiste
tomar del árbol que plantó Mi Sangre"